Beber de tu aliento,
bañarme en tus ojos,
sentir lo que siento.
Pensar en besarte,
soñarte de noche,
pasar por tu calle.
Seguir a tu sombra,
querer ser el aire
que aspira tu boca.
Escribirte eso
con una sonrisa,
mirando hacia el cielo.
Y, así, divagar
para que mi alma
no grite «Te quiero».
Adela Castañón
Imagen: Pixabay
Quiero volver a estar a solas
con mi locura y mi libro favorito.
Quiero alejarme del fuego del verano,
cobijarme en un lecho dorado
hecho de hojas de otoño,
buscar incluso abrigo
en las nieves del tiempo.
Regresar al refugio de una vida pasada
donde no exista él.
Volver a ser yo misma,
y volar sobre historias que pueda disfrutar
sin tener que pagar un alto precio
empleando el dolor como moneda.
Quiero recuperar el color de los días,
el brillo de las noches,
la música que acunaba mis sueños,
el aroma del alba en mi ventana,
volver a ser capaz de alzar el vuelo
sin que me pese el alma.
En realidad, no sé bien lo que quiero,
porque, sin él, por mucho que me duela,
sé que tampoco alcanzaré consuelo.
Adela Castañón
Imagen: Pixabay
La piel es mi muralla, mis ojos, las almenas que vigilan la torre y que vierten al foso las lágrimas de sal que a salvo me mantienen cuando llega el ocaso, con su hora mágica de sueño entre dos luces. Mi cuerpo es el castillo que guarda entre sus muros mis tesoros: los recuerdos perdidos, sueños encadenados que como prisioneros en sus celdas intentan escapar y romper las amarras que los tienen atados, las cadenas del miedo, de las indecisiones y las dudas que no dejan que vuelen. Y el alma, igual que una princesa en su castillo, permanece encerrada, ajena a los susurros que llegan desde fuera, inmóvil, sorda y ciega. Pero hay recuerdos que vuelan por el aire, ese aire que se cuela por huecos traicioneros que la memoria deja. Y entonces, en mis sueños, los deseos olvidados se despiertan, susurran sus anhelos, y mi alma, que estaba acobardada, se convierte en el dragón más fiero que ruge y lanza llamas y aviva con su fuego la guerrera que vive en mi interior. Y despierto y me pongo de nuevo la armadura brillante del amor. Igual que una amazona elijo mi armamento, mi escudo es el papel y mi espada es la pluma. Y la tinta que vierto cuando escribo es mi sangre gritando que te quiero. ¡Que error es encerrarse en un castillo por pensar que la vida está allí a salvo, sin comprender que lo que es más hermoso se muere allí encerrado! No sé bajar el puente levadizo, y carezco de alas para escapar volando. Si trato de nadar para cruzar el foso me hundiré en una ciénaga de llanto. Por eso, por no poder huir a buscarte en los bosques y en los prados, escribo estos poemas que ayudan a romper el muro de dolor que tiene al corazón aprisionado.
Adela Castañón
Imagen: Stefan Keller from Pixabay
Mis ojos ven la nieve en ese folio blanco, impoluto,
y tan helado que su frío invade mis retinas,
llegando hasta mi alma en un grito que es mudo y que, por eso,
duele más todavía, y desata mis lágrimas.
Llega el ocaso.
La noche, desde el cielo, dirige su mirada hacia mi casa
y ve mi llanto.
Ve lágrimas que quieren fundir con su calor
esa nieve tan cruel del folio en blanco.
La noche siente pena.
Es buena, compasiva.
Y vigila mi sueño sin descanso.
Tal vez por eso une su llanto al mío cuando despierto
y empieza a derramar sobre la nieve esas lágrimas negras que se funden
y riegan con palabras ese níveo sudario,
que estaba tan callado, mudo y muerto,
que estaba tan helado.
Trozos de amor llueven desde la noche.
Y mi mano, coge rauda la pluma, y los atrapa
para sembrarlos en ese campo blanco.
Recojo al vuelo las gotas de negrura para formar palabras.
Iré tarde al trabajo. No me importa. La noche ya se acaba.
Si la dejo marchar, se llevará con ella la esperanza
de que sus lágrimas de amor se queden para siempre aquí grabadas.
Y entonces, ¡ay, qué pena! su llanto compasivo, su amor tan generoso,
no habrían servido a nadie y para nada.
Y ella no lo merece…
…me gusta más la nieve si no es blanca.
Adela Castañón
Imagen: Dale Forbes en Pixabay
Regresarán los días
en los que sentimientos sin nombre
pugnarán por salir de algún rincón del alma.
Días de letargo erótico
de siestas en la playa,
el color y el calor de los rayos del sol
que visten a mi piel con mil tonos de arena.
Días de una brisa cómplice
que se escapa del mar
porque me quiere,
y quiere susurrarme historias como esta,
la historia de un poema
que surge de un cuerpo en cautiverio
y un alma en libertad.
Regresarán los días
y, cuando vuelvan,
serán los mismos días y no serán los mismos,
tal vez porque nosotros
sí que habremos cambiado
y seremos distintos.
Regresarán los días
y las tardes nubladas del otoño,
serenas y tan grises,
con ventiscas que entonan melodías
hechas de notas tristes,
mil canciones cantadas
por el crujir de muchas hojas secas,
notas escritas sobre el polvo dorado
de una puesta de sol
que se disfruta a la orilla del mar,
o en la cumbre de un cerro,
o en un campo de trigo,
o en el porche de una casa de pueblo.
Regresarán los días
cubiertos por la nieve,
con una blanca capa
que tejerá el olvido.
El frío convertirá los riachuelos en hielo,
y cerraré los ojos
y volveré a acordarme de que tú ya te has ido.
Regresarán los días
de flores y de aromas,
y volveré a sentirme primavera.
Y atrás se quedarán esas quimeras
que me hicieron llorar.
Y llevaré de nuevo en mi equipaje
la experiencia, los sueños,
la parte más hermosa de mi vida.
Regresarán los días
y dará igual que sea
primavera, verano, otoño o invierno.
Nadie podrá quitarme lo que tuve,
y me siento feliz con lo que tengo.
Y, en cualquier estación,
y en cualquier día,
yo seguiré escribiendo.
Adela Castañón
Imagen: Erik Tanghe en Pixabay
Descansa ya, por fin puedes marcharte
para dormir tranquilo.
Que no dejas atrás lo que temías,
no has arrasado nada,
no quedan ni cadáveres ni campos de batalla
que puedan perturbarte la conciencia.
Hay algo que no sabes:
la vida hizo conmigo un buen trabajo
mientras duró tu ausencia.
Y ahora, lo que yo soy sin ti,
lo que puedo tener, y de hecho tengo,
aunque no esté contigo,
no es un erial vacío,
ni un campo de tristezas agridulces,
ni un desierto regado por las lágrimas.
Todo lo que poseo me lo he ganado.
Despertar viendo el sol cada mañana
y vestirme con trajes de arco iris
y engalanar mi pelo con los cuentos que escribo
y luego suelto al viento.
Y tantas cosas más que desconoces,
y una felicidad que no te debo.
Qué triste me resulta
que allí donde hubo amor
hoy solo quede una nostalgia dulce.
Pero es tan leve que dura un suspiro
porque, hagas lo que hagas,
y tanto si lo quieres como si no era eso
lo que hubieras querido,
es mucho más todo lo que me dejas
que lo que te querías llevar contigo.
Y todo eso, relojes de ilusión,
noches de sueños,
esperar en andenes esos trenes
en los que tu viajabas,
aunque solo pudiera verlos pasar de largo
porque nunca frenabas por culpa de tus miedos,
ha valido la pena.
No creo que sepa nunca
qué viniste a buscar, pero no importa.
Yo tengo mucho más, y nada me has quitado,
así que puedes irte, respirar aliviado
y seguir con tu vida como yo con la mía.
Me dejas un regalo: los recuerdos
que para siempre serán solo míos.
Y yo te correspondo con el que no te atreves a pedirme,
y tanto si lo aceptas, como si no lo haces,
te regalo mi olvido.
Adela Castañón
Imagen: Elias Sch. en Pixabay
Soy aire cuando respiro,
soy música cuando escucho
y soy agua cuando bebo.
Soy el sol si miro al cielo,
la luz juega con mi cara
y la brisa con mi pelo.
Soy historia cuando escribo,
soy descanso cuando sueño
y soy sueños cuando leo.
Soy lo que yo quiero ser,
soy lo que quieras que sea,
si me quieres y te quiero.
Y soy amor infinito
cuando les lleno a mis hijos
toda la cara de besos.
Adela Castañón
Imágenes: Marco Ceschi en Unsplash. Gerd Altmann en Pixabay
A veces, solo a veces,
abro de par en par las puertas de mi alma
y dejo que se escapen mis más preciados sueños
que empiezan a volar
con alas que están hechas de esperanzas.
Y entonces, solo entonces,
los fuegos de artificio de mi cuatro de julio
estallan en burbujas de colores.
Explotan los poemas,
mis dedos corren raudos
y dejo que mi corazón, libre y feliz,
se vuelque en el teclado.
Y escribo, siempre escribo.
Pero ya lo que escribo no lo guardo.
Saqué del corazón historias y poemas
y, en su sitio,
dejé a cambio guardados
al miedo y la vergüenza
que tenían a mi verbo amordazado.
Y comparto mis cuentos,
mis sonrisas, mis llantos,
los relatos, poemas,
las historias que a veces he vivido
o las que me he inventado.
Y deja de importarme lo que piensen los otros.
Aunque, espera, quizás me he equivocado,
y sí me importa,
aunque te esté diciendo lo contrario.
¿Cómo no va a importarme? me pregunto.
Si pongo como excusa que escribo para mí,
yo me estaré engañando.
Porque siempre agradezco las respuestas,
el cariño que traen los comentarios,
y que es el combustible que me anima
a dar paso tras paso,
a atreverme, a lanzarme un poco más,
a arriesgar lo que nunca había arriesgado.
Y a veces, solo a veces,
ocurre que un poema
es capaz de volar a lo más alto
y se escapa del resto
y aterriza a tu lado,
y tus ojos se beben mis estrofas
y el alma se te escapa.
Y entonces tú te atreves
y me escribes
tan solo dos palabras…
¡y entonces, solo entonces,
entonces toco el cielo con las manos!
Porque yo no pensaba hallar respuesta.
Porque esas dos palabras
son para mí un regalo inesperado.
Y siento que me muero
cuando mis ojos ven
que has escrito «Te quiero».
Adela Castañón
Imagen: Pixabay
Hubo días en los que me sentí
una casa vacía,
que a los ojos del mundo se veía
hueca y llena de polvo.
Y a los ojos del alma, sin embargo,
aparecía repleta de un silencio
en el que resonaban tristes ecos
de palabras de más
y de besos de menos.
Demasiadas palabras pronunciadas
cuando no era oportuno.
Demasiados silencios provocados
por la duda y el miedo.
Y una ausencia de todos esos besos
que jamás existieron
y pesan en mi alma
y son como un recuerdo
de que, si están conmigo,
es porque, a ti, llegar no consiguieron.
Soñaba que mi casa,
esa casa vacía,
dejaba de ser mía para ser nuestra.
Y entonces se llenaba
del ruido de tus risas,
del tacto de tus labios en los míos,
tu cuerpo acomodado
en el lado derecho del sofá,
donde solo hay un hueco,
el que deja mi cuerpo,
que siempre tiene frío.
A falta de recuerdos
solo tenía mis sueños.
Ojalá que en mi piel hubiera un mapa
hecho de cicatrices
de momentos felices que se fueron.
Ojalá que tuviera
memoria de un pasado
de algún amor vivido,
aunque ahora hubiera muerto.
Ojalá que tú y yo
hubiéramos tenido alguna historia
aunque mi corazón, al terminarla,
se hubiera hecho pedazos.
Ojalá por lo menos una vez
me hubiese refugiado entre tus brazos.
Hubo días en los que me sentí
como un libro no escrito.
Nunca viví una historia de amor
más allá de mis sueños.
Pero también en sueños
el corazón se siente destrozado,
se rompe en mil cristales de dolor
que lastiman mi piel y me provocan
lágrimas por pensar en muchas cosas.
Se me negó luchar por no perder
lo que, ojalá, hubiéramos tenido.
Nunca pude afirmar
que no volvería a arder en otra hoguera,
que no querría sentir
caricias de otras manos
ni besos de otros labios
que no fueran los tuyos.
Nunca pude decirte que mi boca
no querría pronunciar otro nombre.
Y me hubiese gustado
poder haber perdido todo eso
porque hubiera existido,
¿lo comprendes?
Qué triste es no poder perder
lo que no se ha tenido.
Hubo días en los que me sentí
como una estatua muerta,
con el mundo girando mientras yo
quedaba detenida en un suspiro,
presa de los recuerdos de un instante
que tan solo en mi sueño había existido.
Y el tiempo se paraba,
se burlaba de mí y me recordaba
lo que había en mi vacío:
besos que no te di,
hijos que no tuvimos,
notas que no bailamos,
el roce de tu piel contra mi piel
que nunca tuve,
despertar los dos juntos,
abrazos enredados,
la luz del sol naciente
dibujando en tu piel y en la mía
las luces y las sombras de una canción de amor.
¿Comprendes mi tristeza?
Solo tengo la ausencia
de aquello que no tuve.
Y así, por no tener todo eso,
mi amor se fue vistiendo de cansancio
y se batió en lenta retirada
dejando un corazón que aún no había muerto,
que, como un ave fénix,
consiguió renacer de sus cenizas.
Y el corazón le suplicó a la mano
que escribiera estos versos
y cerrara esa puerta
para luego
recuperar la risa,
reencontrarse con la felicidad
y seguir adelante con la vida.
Adela Castañón
Te veo al dar la curva, antes, incluso, de bajar del coche.
Me vuelvo a preguntar, una vez más,
cómo es posible ese milagro diario.
Esa gama de azules, y de grises,
y de verde coral, y verde lima,
y ese blanco tan blanco de la espuma
que viste tus orillas
con el encaje de los más finos trajes
de alguna emperatriz de las antiguas.
Y mis ojos se gozan, un día más,
en tu eterna paleta de colores.
Y conforme me acerco, empiezo a oírte.
Ese rumor del agua, con las olas que corren sin respiro
para ser las primeras en llegar a la orilla
y contarle a la arena las historias de amor que,
a lomos de sus crestas,
viajan desde los mares más profundos
en busca de las nubes.
Historias que quieren llegar al cielo
cabalgando en las olas.
Y llegan a la orilla para besar el suelo,
y esperar a las aves, que, en su vuelo,
las eleven, por fin, a las alturas.
Cierro los ojos. Me tapo los oídos.
Y respiro, llenando mis pulmones
con ese olor a sal y algas marinas.
Que nada me distraiga.
Ni el azul que llega hasta el horizonte,
ni el canto de sirena de las olas.
Mi playa es ahora aroma.
Y no quiero perder
ni siquiera una gota de esa esencia.
Porque en mi playa, el aire es diferente
y quiero que se cuele por mis venas
llenándome de vida.
Y retraso el momento de meterme en el agua.
El placer de la espera es casi tan inmenso
como el momento en que, por fin,
me adentro entre las olas.
Sumerjo la cabeza.
Y, cuando salgo, siento el sabor de la sal en mis labios.
Y los lamo, y la sal sabe a besos.
Y me hundo una y mil veces en el agua
solo por el placer de volver a mojarme,
y que el agua del mar
deje en mi cuerpo ese sabor intenso,
por si luego otros labios
quieren calmar su sed bebiendo de mi piel
o besando mi pelo.
Y, cuando salgo, me siento en la orilla.
Cojo un poco de arena
y dejo que se escurra, poco a poco,
igual que una caricia entre mis dedos.
Recojo las rodillas porque quiero
sentir como la arena, grano a grano,
va, igual que los chiquillos,
por ese tobogán que va de mi rodilla a mi tobillo.
Y mi piel se estremece,
pues no hay otra caricia que tenga esa dulzura.
Lágrimas de calor
que acarician mi piel, todavía húmeda.
Las acuarelas que son el mar y el cielo,
la música que arrulla las orillas,
el olor de las algas, el sabor de la sal,
el calor de la arena,
la caricia del sol,
la sombra de las nubes,
son un regalo para los sentidos.
Que todo eso es verdad, solo lo sabe
aquél que lo ha vivido.
Adela Castañón
Imagen: David Mark en Pixabay
Recostada en la playa,
mis codos en la arena,
la cabeza dejándose vencer
por el peso del pelo
para que así mi cara
reciba sin problemas
esos rayos de sol transformados en besos
que acarician mi piel.
Mis párpados cerrados
y mi memoria abierta.
La brisa sopla suave
y, al rato, se convierte en un viento
que enreda mis cabellos
y enreda mis recuerdos.
Y la arena, y el sol,
y mi pelo y el viento
van trenzando
las historias que fueron
con las historias que pudieron nacer
y no nacieron.
Y respiro muy hondo
a la vez que sonrío.
Por fin me he dado cuenta
de que todo,
tanto lo que he vivido
como lo que he soñado
y lo que aún sueño
consiguen el milagro
de que, quieras o no,
tú sigas siendo mío.
Porque ya no hace falta
que estés aquí, a mi lado.
Porque es mejor quererte siendo libre
que tenerte si te sientes atado.
Y, en lugar de pensar que te he perdido
comprendo de repente
dónde estuvo mi error.
El premio no eras tú ni tu cariño,
porque el premio era yo
y hoy, por fin, me he ganado.
Y sigo sonriendo.
Mis párpados cerrados
y mi memoria abierta.
Y el corazón
deja de ser un pájaro enjaulado.
Mis sueños y mi vida,
lo mismo que mi pelo,
se han trenzado.
Y es hermoso sentir que soy feliz
estés o no a mi lado.
Adela Castañón
Imagen: Marcin Jozwiak en Unsplash
Al querer retomar algún poema
que dejé inacabado
me ocurre algo terrible en ocasiones:
¡las ideas se han fugado!
Entonces considero mis opciones:
¿dejarlo en tal estado?
¿estrujarme la mente hasta que duela?
¿tirar para otro lado?
Y me pasa una cosa bien curiosa:
si programo mi estado
de adulta natural, seria y juiciosa,
y le doy a “apagado”
consigo que se encienda mi otra parte,
la de espíritu libre y alocado.
Entonces la razón se va a dormir,
el corazón se siente afortunado
y derrama en mis dedos lo perdido
y la emoción se vuelca en el teclado.
Y así, como quien no quiere la cosa,
ya está el poema acabado,
y la autora, dichosa
por haberlo logrado.
Adela Castañón
Imagen: Eric Dunham en Pixabay
Puedo conjugar un verbo,
puedo consultar un libro,
puedo buscar en las redes
ese pronombre furtivo,
o mis dudas con las comas,
o algún adjetivo esquivo.
Mas, si se trata de amor,
no conozco ningún sitio
donde encontrar los remedios,
o herramientas, o utensilios,
que me ayuden a explicarlo,
o que puedan describirlo.
Y entonces pienso en tus manos
y con mis manos escribo
mientras sueño que mis dedos
con los tuyos hacen nido,
y es la prosa del amor
que se vuelca en un escrito.
Y a veces sueño tus ojos
y aprieto fuerte los míos
e intento no despertarme
por no enfrentarme al vacío
y al dolor que me produce
saber que no estás conmigo.
Y entonces, en esos sueños,
me miras, y yo te miro,
y el amor, escrito en prosa,
se convierte en un suspiro,
y el suspiro se hace beso,
y el beso busca su sitio,
pero no encuentra tus labios
y se pierde, despacito,
y yo lo miro alejarse,
perderse en el infinito,
y despierto, y estoy sola
y regreso a mis escritos.
Y no hay ningún diccionario
ni conozco ningún libro
donde venga la receta
para conjugar contigo
el verbo amar en presente,
en futuro o participio.
Y por eso, hace algún tiempo,
escribo mi propio libro,
y poco a poco comprendo
que me equivoqué contigo
y hoy ya conjugo en pasado
lo mucho que te he querido.
Adela Castañón
Hoy quiero daros las gracias a todos vosotros. A los que nos leéis y comentáis. A los que nos seguís en esta aventura de letras que es Mocade, que sigue siendo para mí una fuente de alegrías. Y además de daros las gracias, quiero desearos un feliz Año Nuevo, que vuestros deseos se hagan realidad y que nunca dejéis de soñar. Son fechas familiares, así que no os robaré mucho tiempo y os dejo unos versos cortitos que escribí hace bastante pero que no publiqué. ¡Feliz 2020, y gracias por vuestra compañía!
Adela
Versos de antes de dormir
Anoche,
cuando ya estaba a punto de dormir,
vinieron a mi mente los versos que ahora escribo.
Y no es casualidad que me asaltaran,
porque soñé contigo.
Y es que la vida intenta
mantener a mis sueños amarrados
y que la realidad sea su cadena.
Pero yo, cuando escribo,
dejo volar en libertad mis versos
y les doy rienda suelta.
Y puedo imaginar que estás conmigo,
puedo soñar despierta.
Con los ojos cerrados sigo viva,
y después, al abrirlos,
comprendo que vivir vale la pena.
Adela Castañón
Imagen: Pixabay
Mi historia de hoy os llega de la mano de una poesía de otoño.
Porque hay cosas que solo pueden escribirse en un poema.
CONFESIÓN
Dentro de muchos años me miraré al espejo alguna tarde.
Espero que sea un día de lluvia suave,
de cielos entoldados,
un día de invierno detrás de los cristales y dentro de mi alma.
Me miraré al espejo, y ese día
me veré frente a frente, por fin, con tu reflejo.
Y le diré a tu imagen, cara a cara, todo lo que callé,
todo lo que sentí, y que nunca te dije.
Y si cierro los ojos ahora mismo
me puedo imaginar que esa tarde ha llegado
y me hundo en tus pupilas
y empiezo a hablarte como nunca te he hablado.
Y esto es lo que te digo:
Que mi luz son tus ojos, color de plata antigua.
Que tu rostro, lo mismo que un buen libro,
me narra en cada arruga mil historias
que se han grabado a fuego para siempre.
Que tu piel es un lienzo que huele a pergamino,
a cuento milenario,
mezcla de tantas cosas que has vivido,
pintadas con tus risas y tus llantos.
Y que yo me he perdido todo eso por no estar a tu lado.
Que tu belleza es única, de joya trasnochada,
de encaje de bolillos, de caballero antiguo.
Que tu aroma es añejo,
mezcla de olor de rosas, y de un buen vino viejo,
de ese que con el tiempo se va haciendo más fuerte,
y gana intensidad, y dura para siempre.
Que tu olor y tu imagen están siempre conmigo.
Que nunca disfruté el tacto de tu piel, pero no importa.
Lo imagino como un roce de seda,
como un crujir de hojas en el otoño,
y que me hace evocar, tan solo con pensarlo,
aquellos cuentos que viven solamente en nuestra infancia,
y una historia soñada, que no por no escribirse
deja de ser la historia que mi alma deseaba.
Que yo siempre te estaré agradecida por darme ese regalo:
hacerme sentir niña cuando yo ya sea vieja
será lo más bonito que la vida me dé
como un obsequio del todo inesperado.
Que pensar todo eso me duele muchas veces,
y que entonces me engaño
y me digo que tengo la vida por delante
para quererte, para darte mi amor,
pero luego recuerdo
que cuando me despierto de mis sueños
solo tengo mi vida por detrás, sin habértelo dado.
Y sigo deshojando el almanaque, escribiendo y soñando,
y viviendo mi vida sin dejar que tu ausencia me la robe.
Me niego a que me gane la nostalgia
y también a que un velo de tristeza enturbie mis riquezas
que son muchas:
esa sangre que corre por mis venas, mis hijos, mis amigos,
mis manos y mis ojos, mis libretas,
mis ganas de vivir, mis retos de escritura,
los paseos por la playa,
estos pobres intentos de sentirme poeta.
Todo eso es medicina,
y bálsamo que calma el dolor de la herida
que tú me has provocado sin quererlo,
incluso sin saberlo,
pero que, cuando duele,
me sigue recordando que estoy viva.
Y así sigues colándote en mis sueños,
que son mundos sin puertas por los que siempre campas a tus anchas,
libres de las fronteras que la razón me impone
cuando, al amanecer, abro los ojos,
y recuerdo que tengo que segar bajo mis pies la hierba del deseo,
que es mejor olvidar lo que he soñado,
y renegar de orgasmos escarpados
a cuya cima llego sin aliento.
Que así dolerá menos recordar todo el día que no te tengo.
Pero cuando la noche me acaricia de nuevo
olvido mis promesas y, otra vez,
sin querer o queriendo,
vuelvo a regar la planta de mi amor sin saber nunca
si crecerá o se echará a perder,
pero la cuido lo mejor que sé y con todo mi esmero,
porque es lo único que tengo al alcance de mi mano
y ahí encuentro consuelo.
Y me he dicho mil veces que he logrado olvidarte,
me he mentido mil veces al decirlo,
y he vuelto a recordarte y a quererte,
y negarte tan solo me ha servido
para aferrar de nuevo, como un náufrago,
la tabla de ese amor del que reniego.
Porque vivir contigo es imposible,
pero vivir sin ti, ni imaginarlo quiero.
Estás a mil abrazos de distancia
y aunque nunca te llegue el eco de mi voz
solo la muerte acallará mis labios
que siguen empeñados en pronunciar tu nombre,
y sangran cada vez que lo pronuncian
porque se sienten secos
y sueñan con la lluvia de tus besos
como sueña con ella la arena del desierto.
Ojalá que supiera un conjuro para cambiar el curso de las olas,
ojalá que pudiera hacer soplar a mi favor al viento,
pero ni sé ni puedo.
Tan solo está al alcance de mi mano navegar sobre ellas
y rogar que sea brisa, y no huracán,
lo que haga que se mueva mi velero.
Y después de escuchar mi confesión tan solo resta
que vuelva a repetirte lo mucho que te quiero,
que jamás te he olvidado,
por más que lo he intentado.
Y es que ya he comprendido
que no debo empeñarme en olvidarte
porque siempre serás parte de mí.
Pero al fin aprendí a vivir sin ti
y a estar en paz conmigo.
Adela Castañón
Imagen cabecera: Gerd Altmann en Pixabay
Imagen subtítulo: Pixabay
A veces, en la vida, llegamos a encrucijadas en las que hay que elegir. Y se me ocurrió imaginar un poema sobre una posible decisión que podría ser, o no…
La mejor elección
Mejor llenarme el alma con ese aire de vida
que consigue que las ramas de un árbol
susurren mil historias,
a dejar que mi boca se llene
de tierra de sepulcro que me asfixie.
Mejor buscar el verde de las hojas,
a dejar que me ahoguen los recuerdos
que, aunque son mis raíces,
ya están en el pasado,
y el pasado está muerto.
Mejor buscar valor en el futuro
y aprovechar mi vida,
que empeñarme en buscar en el ayer
a un fantasma que surge de la rabia
y del dolor de una ilusión perdida.
Pues tú abriste la puerta de esta historia
y dejaste que entraran en mi alma
primero, la esperanza,
y luego, la añoranza y la tristeza,
sin importarte mucho que me hirieran.
Y por eso te digo, aunque me duela,
que la historia y la puerta
hoy las cerraré yo.
Y lo mejor será que, desde ahora,
nos digamos adiós.
Adela Castañón
Imagen: Pixabay
Hoy pensé en que no estamos obligados a ser héroes. Y por eso, porque no siempre el valor tiene que ser protagonista, escribí esta poesía.
Qué fácil es hablar si no se sabe
de lo que se está hablando.
Y qué fácil juzgar cuando se es juez
en vez de condenado.
Tan fácil es, como esconder la pena
detrás de una careta sonriente,
para poder pensar que se está a salvo
del resto de la gente.
Y revestirse, a los ojos del mundo,
de una armadura falsa,
de una seguridad tan frágil
como una telaraña.
Intentar defenderse de ese modo
de algunos sentimientos
es algo así como querer parar
con las manos al viento.
Y entre ofrecer preguntas o respuestas
no es fácil la elección.
Y tampoco es sencillo cuando habla
el corazón en vez de la razón.
Y por eso, cuando alguien me pregunta,
me pongo la careta y la armadura,
porque a veces el dolor más intenso
tiene su origen en la emoción más pura.
No te valdrán de nada mis respuestas
si no aceptas la vida que he vivido.
Pero a pesar de todo sigo hablando
porque prefiero mi dolor a tu olvido.
Adela Castañón
Imagen de Lars_Nissen_Photoart en Pixabay
No le temo a la muerte.
Temo dejar morir las emociones
que aún viven en mi alma.
Temo quedarme huérfana de afectos
mientras que siga viva.
Temo que el tiempo me traiga respuestas
cuando ya no me queden más preguntas
y sea tarde.
Y por eso,
para vencer mis miedos,
sigo regando con la tinta de mis letras
el árbol de mis cuentos,
el jardín de todos los poemas
donde atesoro aquellos pensamientos
que alimentan mi alma
para que sigan vivos en mis versos.
Y por eso,
para vencer mis miedos,
comparto con amigos lo que escribo
y me viene devuelto
el fruto de mi esfuerzo.
Porque regresa a mí lo que publico
envuelto en las palabras de cariño
de amigos que me regalan su afecto,
su presencia en la ausencia,
sus palabras de aliento
que son el combustible que me anima
a seguir escribiendo.
Y por eso,
para vencer mis miedos,
siempre que tenga dudas
te miraré a los ojos.
Y en vez de una pregunta
te daré mi respuesta
y te diré “Te quiero”.
Y ojalá que tus ojos me contesten
y tu respuesta no se pierda en el tiempo.
Y así, pensando en ti,
sin ponerte una cara ni un nombre,
puedo alejar mis miedos.
Y la vida les gana por la mano,
y yo sigo escribiendo.
Adela Castañón
Imagen: Gerd Altmann en Pixabay
Porque cada estación es distinta, también nuestro Mocade alberga escritos diferentes. Y entre artículos, reseñas y relatos se nos cuela de vez en cuando una poesía…
Cuatro estaciones
Ocurrió en el otoño.
Cuando la placidez era la norma,
cuando la edad madura
ya era algo asumido y aceptado,
y la tranquilidad, la mayor ambición.
Un paisaje perfecto,
tan sereno y calmado como un lago,
enmarcaba mi vida.
Pero los vientos otoñales
pasaron por mi casa.
Agitaron las ramas de los árboles,
y las hojas volaron.
Mi cielo se pintó de fuego y oro,
y en cada hoja flotante
apareció tu rostro.
Igual que en la Odisea,
yo era Ulises,
y tu voz era el canto de sirenas.
Pero las hojas dejaron de volar,
se cayeron al suelo,
y tú, no sé por qué motivo ni razón,
pisoteaste mis sueños.
Cada paso que dabas,
cada nuevo desprecio,
hacía crujir esa alfombra de hojas,
igual que cuando un hueso
se rompe sin remedio.
Viniste disfrazado. Me engañaste.
Te metiste en mi vida, no sé por qué motivo.
Tal vez aburrimiento, o tal vez como un juego.
Me trajiste un otoño de colores
para luego pintarlo en blanco y negro.
Y así, tras el otoño,
entró en mi vida el tiempo del invierno.
El arco iris murió.
Solo quedaron mil cuchillos de hielo
que, implacables, desgarraron mi alma,
segaron mis anhelos e ilusiones,
congelaron mi pecho,
me robaron el aire.
Me encarceló esa noche de los tiempos.
El dolor se hizo dueño de mi vida,
la desesperación gobernó mi universo,
derribó mis valores,
limitó mi horizonte,
vistió de soledad con un traje de luto
mis más hermosos sueños.
Le robaste la voz a mi esperanza.
Me cambiaste las alas por cadenas,
como se hace a los presos.
Y cuando todo parecía perdido,
tampoco sé el motivo, e ignoro la razón,
pasó la primavera por mi casa
y decidió quedarse.
Como una vieja amiga que viene de visita
en busca de hospedaje
se presentó en mi puerta.
Le abrí cuando llamó,
y le ofrecí posada.
Miró a su alrededor
y se adueñó de todo cuanto había.
Retiró las cortinas
y las sombras huyeron
cuando la luz del sol entró por la ventana.
Mis macetas, tan tristes y tan mustias,
volvieron a brotar, y vi crecer sus flores.
Y de pronto, un buen día,
me descubrí cantando.
Miré a mi alrededor.
Ya no hacía frío.
El aire que llenaba mis pulmones ya no era viento helado.
La sangre de mis venas otra vez era cálida.
La brisa, que besaba mis mejillas,
traía de nuevo aromas a mi casa.
¡Qué maravilla sentir la calidez!
¡Saberme otra vez viva!
Ahora mi corazón
tiene toda la fuerza del verano.
Por fin lo he conseguido:
ilusión y razón van de la mano,
y a ti, por si te importa, te he dejado
perdido en mi pasado.
Ya no tienes poder para dañarme.
Ya no tienes un lugar a mi lado.
Mi vida dejó de pertenecerte
Mi libertad es mía,
que la he reconquistado
por mucho que te pese.
Quizá tú te esperabas que dijese
cuánto me duele el haberte perdido.
Pero ahora mismo, si te lo dijera
te estaría regalando una mentira,
una migaja apenas,
de aquello que has tenido.
Si alguna vez te llegara el invierno
cargado de dolor,
si alguna vez, si en alguna ocasión,
sintieras frío,
no llames a mi puerta.
Porque, si llamas,
no encontrarás nada.
O como mucho, algo de compasión,
o, simplemente,
donde antes te esperaba un corazón,
ahora solo hallarás un espacio vacío.
Adela Castañón
Imagen: tomada de Internet
Porque hace poco dije que a la escritura se llega de muchas maneras y que nunca es tarde. Porque no todo es prosa. Y porque, además, hay días que me despierto con hambre de poesía, hoy voy a escribir de otro modo.
Quisiera ser capaz
de aprender a escribir en otro sitio
que no fuera el papel.
Utilizar como pluma mis dedos
paseando por tu piel,
y, como tinta,
lo que tú me pidieras:
mis suspiros,
la hiel, que en los momentos más amargos
derramé por tu culpa,
las lágrimas que nunca te he mostrado,
lo que fuera,
por tal de terminar aquel poema
que quedó inacabado.
Pero he de resignarme,
y aquí sigo.
Sentada en mi sillón,
delante del teclado.
Tengo que conformarme con soñar
que tú estás a mi lado.
Si alguna vez, amor, oyes al viento,
no olvides que es mi voz que te ha llamado.
Adela Castañón
Imagen: Pixabay
Letras desde Mocade 
